El hilo purpura

Tengo el honor de presentarles a un querido amigo y talentoso escritor: Paulino Arreola. Con quién, no sólo compartimos en Delicias y fuimos objeto de sus finas atenciones, sino que tuve el placer de ser la presentadora de su libro Los niños del basurero: memoria de la infancia. El próximo miércoles 30 de Abril, en punto de las 11:00 de la mañana, en la Sala Audiovisual, tendremos la oportunidad de compartir con los alumnos de la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UACH este maravilloso texto autobiográfico que lleva un hermoso mensaje de superación y de heroismo infantil, enmarcado en escenarios juarences que nos parecerán sumamente familiares y llenos de costumbres muy nuestras. Un libro muy recomendable, interesante, entretenido y bello. ¡En hora buena Paulino! Es un orgullo poder llamarse tu amiga y que vengan muchos éxitos más.
Liza Di Georgina

Sociedad, rectitud y desigualdad.
En la casa, ambiente de familia,
la diferencia también marcada
por el padre que denigra,
ella a las 12
tal cual mujercita
¡y él! varón de límite amplio
3 ó 4 de la mañanita.
Infeliz solterona de 30
huyendi del juicio social,
mientras de edad igual
un codiciado Don Juan
pasea por la calle
sin dar nada que hablar.
Dichoso el hombre
que tiene más de 3 compañeras,
amigas sexuales
o amantes casuales.
Pero mujer o puta
aquella que ejerce la misma acción presente.
Ramera se considera
cuando tiene a uno ausente
y al otro enfrente.
Mujer, infiel, infame, irrespetuosa, cobarde
y el hombre siempre correcto
ante el juicio que aun arde.
Mujer decente,
mujer recatada,
desde su casa ha sido inculcada,
fácil si dice que sí,
mústia si dice que no.
¡El hombre tan perfecto!
cuando suelta leperadas sin explicación,
mujer juzgada vulgar,
mientras al hombre se aplaude
la mujer va con represión.
Diferencias sociales,
así les gusta vivir,
hombres perfectos,
mjeres triviales,
con diferencias sin fin.
Mal juicio social
se hace al efectuar las mismas cosas,
pues todos somos igual,
en una vida ideal.



Karina Perales
Alumna del Taller de Creación Literaria de la UACH

El tiempo estalla...
Se derrite,
los segundos cuelgan de la rama de un sueño.

Todo es cuadrado.
Las manecillas del reloj
no son más que huesos de una lágrima errabunda,
El tiempo muere...
los ojos se derriten
no queda más que aquellos rayos de fuego
que escapaban del cielo y se fundían con los hombres.
No queda más que mi esquelético vicio de escuchar las razones,
las congruencias.
No queda nada de lo que antes era...
Y los ojos... pies de gusano que avanzan y se dilatan,
ahora caminan
con rumbo de una esquizofrénia solitaria,
y deciden callar las voces de las pestañas,
las lenguas de las estrellas.
Todo se derrite
formando océanos de cosas insigificantes,
llenando baúles de papeles amarillentos
que se deshacen al pensarlos.
Y al final
me derrito y voy por el silencio
cargando fotos de un recuerdo moribundo
a la espalda de una memoria reventada
que sólo quiere
volver al tiempo en que no era nada.

Francisco Galván
Alumno del Taller de Creación Literaria de la UACH